Segunda-feira, 19 de Fevereiro de 2007

Restaurante Chique(iro)

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  Eu gosto bastante de comer e sou aquilo que alguns consideram de um bom garfo.

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  Mas também não sou de estar sempre a criticar a comida, ou porque falta sal ou está insonsa, ou porque está um pouquinho mal passado ou bem passado, etc, etc... Não sou piquinhas ao ponto de fazer um estardalhaço por pequenas coisas ou erros ligeiros.

  Vejo aqueles tipos a armar escândalo por ninharias em locais até bem frequentados só pra dar nas vistas e impressionar a namorada nova. Nessas alturas o meu pensamento vai invariavelmente na mesma direcção:

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  -"Come e cala-te, caralho! És mesmo um urso convencido e arrogante. Ter de aturar malucos por dá cá aquela palha, pah!"

  Todos nós somos passíveis de cometer erros e devemos ser proporcionais na nossas reacções, e eu - como podem constatar pelo parágrafo anterior - dou o exemplo..

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  Mas é obvio que para tudo há limites.

  E quando tu entras num restaurante super chique onde toda e qualquer merdice está pensada ao pormenor para te impressionar, quer dizer, tu pensas que muito provavelmente no final vais levar uma sova de caixão à cova no preço a pagar mas, pensas igualmente que vais ser bem tratado e que o repasto será em termos tais que será alvo de recordação ulterior.

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  Pois bem, não fazia ideia do quão certo estava mas no sentido negativo da coisa. De repente dás por ti num filme que mais parecia de terror, com a comida a ser claramente insuficiente e perante o nosso desabafo ser brindado com frases do estilo:

  -"Tem de comer pouco, e passar a ter cuidado com a dieta."

.

  Puta que pariu estes filhos-da-puta que para além de me estarem a chular o graveto, ainda vêm com lições de moral pra cima de um gajo.

  E o raio da comida que tinha um sabor pouco menos que intragável. E no final ainda te apresentam uma conta exorbitante.

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  Mas ao contrário do que pensam, não foi nenhuma destas razões que me fez explodir. O que me irritou mesmo foi que após tudo isto e olhando pra conta, constatei que ela vinha finamente colocada dentro de um pequeno livrinho debruado em tons de dourado e com uma capa em pele.

  Mas afinal o que é aquilo? A história da conta?

  -"Era uma vez, um tipo esfomeado..."

.

  Mas o que é isto? E uma pequena fita tipo marcador nos mesmos tons dependurada no livro? Será que estou a doutorar-me em restauração? Mas afinal o que vem a ser esta merda?

.

  Nunca mais lá ponho os coutos...

.

eh pah, sinto-me: indignado
vasilhame do kumkaneco às 14:27
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