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  Posso não saber muito acerca de vinhos e das suas características gastronómicas, mas também não tenho paciência pra aturar aqueles néscios que passam as noites com as trombas enfiadas nos copos e sempre a mandar bitaites pra cima de um gajo:

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  - "Ah, mas esse vinho não combina com a carne..."

  - "Mas que merda é essa, pá!? Eu é que sei! Desde muito novo que emborco umas quantas cervejolas enquanto abocanho nêspera suculenta e arroto os gases da cerveja em apetitosos ménages à trois enquanto as putas me fazem grão de bico. E embora prefira as louras, posso-te dizer que as pretas dão-me cá uma tesão do caralho e não estou a falar de cervejas, por isso... sim, claro que vai muito bem com as carnes... Estes gajos, foda-se..."

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  E será que não nos podemos livrar da lista de vinhos?

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  Quer dizer, será que precisamos de ser constantemente lembrados que sempre que saímos pra ir jantar num bom restaurante, não fazemos a mínima ideia do que estamos ali a fazer?

  Porque é que não nos dão em vez da lista, um teste de trigonometria juntamente com o menu?

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 E lá vem o caralho do empregado com o seu ar emproado e com uma garrafa de tinto enrolada numa toalha e com um rótulo indecifrável:

  - "O que acha deste vinho, senhor? Este está bom?"

  (silêncio ensurdecedor e toda a gente a olhar pra mim)

  - "Ah sim... esse está ... humhum, óptimo..."

  O tipo entorna umas gotas no meu copo e fica ali especado a olhar pra mim...

  - "Pode provar, senhor."

  - "Ah... eu sabia disso... eu sabia!"

  Provei o vinho e apontei com satisfação pra garrafa como que a dizer "sabe a pouco, morcão; enche lá essa bodega."

  - "Está ao seu gosto?"

  - "Está bom. Este vinho está fabuloso... Foi você que o pisou?"

  O empregado fodido:

  - "O senhor é um malcriado e um... ignorante e insensível!" - e virou as costas, em choro convulsivo.

  - "O que se passa? O que é que foi qu' eu disse?"

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  Foda-se, mas será que tenho de aturar esta entidade mirabolesca? O tipo pra além de ser estúpido que nem uma andorinha (que faz oitocentas curvas num metro cúbico de ar só porque lhe apetece e ninguém tem nada a ver com isso) tem a mania que é o maior só porque percebe de vinhos. Eu, meus amigos, percebo de fodas e não ando por aí a gabar-me, caralho!

  Digo-vos mais... fodo bem e a preceito porque fui iluminado com a palavra “grande” que usa “P” de piroca e não “P” de paneleiro como este abrunho dos copos, e digo-vos que... aquele gajo é um rabeta.

  Provavelmente deve gostar de beber vinho Rosé ou comer umas courgettes, bem acompanhadas duns cacetes do Alvarinho.

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  É só ignorantes estultos e asininos broncos que encontro no meu caminho. Foda-se!...

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